a mi madre
todas las pistas sobre lo que yo podría ser
o suponerse de mi,
rondan aquí, en esta vetusta idea de repaso
cuando pensé por primera vez en el atrapamiento
el arropamiento
el ocultamiento de lo que fue la madre
y la desgracia aquella, me persigue en las formas que amontono
me repite a diario que sigo viendo el mismo patio
a la noche
cuando las sombras se dibujan hermosamente sobre los bloques
la frontera de otro patio
que nos robó 30 cm de territorio,
de historia
de una ventana hacia afuera de la cual no podía asomarme
puesto que la cocina habría de quemarme
además de no haber siquiera un espacio donde colgar las piernas
donde me corté el pié que luego ella me curaría con gasolina
primero, lavando mi herida como si me amara de verdad
con culpa
de amar con culpa a su ultima creación
qué es lo que somos tú y yo
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