Cuál sería el problema de amar a desmedida
tarea insensata querer a otro
fatalidad
que recae
en las noches
mis noches
tarea nocturna, olvidar
pedazos de noche
me ha devuelto las ganas de dibujar
el ímpetu para escribir, dos o tres datos curiosos
unas ansias por conocer la textura del papel
cerrar los ojos, aún palpitantes
intentando calmar las punzadas,
ninguna lágrima ha llegado tan profundo
ni se ha llevado consigo las imágenes atiborradas de oscuridad
—en la lectura nocturna de mis ideas—
pronunciarte, me desarma.
intuyo una trampa escondida en tu segundo nombre
un ventarrón, debajo de los huesos,
debajo de los huesos del pecho
me empuja,
puede con todo el peso
de lo que soy
pecando en la fatal tarea de poetizar, el mal menor
mecida,
atrapada en la malicia escondida de tus ojos rasgados
como un papel roto a la mitad
porque hubo de errar en las palabras contenidas
dentro del espacio figural
(apunte)
yo solía tener
un sueño
recurrente
durante la
adolescencia
cuando aún
dormía con
mi mamá
y sus pesadillas
se juntaban con
mis sueños de escape
quería irme de casa
lejos de ella,
lejos de ese enojo encarnado en su frente
lejos de sus sonidos
lejos de ella y su modular intocable
lleno de adornos frágiles
su rencor, su dolor juvenil
de la maternidad que le
robaron
yo soñaba que vivía en una casa muy grande
con un esposo muy guapo y alto,
al cual no le puse nombre,
ya casi no recuerdo,
lo había imaginado a detalle,
cada espacio de la casa,
ya no recuerdo cuándo dejé de soñar
que encontraba el amor.
—Por las noches, aquel mundo desbocado se calmaba—
en la niñez) veíamos la pequeña llama
y jugábamos a quemarnos los dedos
sin sentir el dolor del calor
un dolor seco como un pellizco inesperado
siento que podría dibujarlo
si tuviese el color azul, amarillo
y la transparencia de la llama
siento que podría quemarme
en estas ruinas
que persisten
que no doblegan ante el calor del cielo
conozco ese espacio que separa la escritura de lo que es cierto y lo que podría ser,
las casas están tan juntas.
Tu recuerdo sería ese posible jardín que me prometiste
Cuando aún no sabía la imagen de tu rostro, tu persona.
los tropos de un escenario recurrente
pieza demiurga de todo el fatalismo
de toda la cronología, de un relato
colmado de pausas
escondida allí en la tierra siempre húmeda
la tonalidad obscura
de la dulzura
de una muerte pedestre
del único testigo
de una infancia
corroída
luego de una cortina
que volaba y volaba
escondiendo a a ratos
razones sobre lo que busco
Había quedado a la vista una montaña rebanada, de bombardeos nocturnos o tardíos, no puedo estar segura. Pero he oído algunos a ciertas horas.
El concreto subía a medida que el cielo se abastecía de una mirada inferior, finita.... los kiwis parecen testículos, o me recuerdan a un par de testículos que, a estas alturas de mi vida no logro asociar con la imagen de alguien. Ha sido arduo el camino, de kiwis estrellados, ha sido patético, los intentos, imposible pisar freno en los veintes.
Una cantidad enorme de mentiras blancas me revisten, ahora mismo no sé quién soy, ahora mismo no tengo siquiera una ligera porción de necesidad por desvestir todo aquello que he arropado, sutilmente.
La mentira del arropamiento.
El ocultamiento.
guardo una extrañeza por ese río,
E X T R A Ñ E Z A
terrible fragmento aunado entre dos polos,
uno me arranca de la cama, otro me entierra en la incertidumbre,
me pregunta a diario si debería, me arroja a la mañana polvorienta
seguido de las garzas,
seguido de los perros madrugadores,
después de la señora que lleva a los niños muy despacito en la moto
uno de ellos con un corte bien feo, y una mecha en la frente que lo deja igualito al amigo de Snoopy,
La senõra con la muchacha (nunca van calladas, yo creo que han de ser amigas)
El gordo enorme de dos metros de ancho,
- Buenos días le dije una vez, sin querer.
- Buenos días, me dice a diario.
El negro hediondo que se rasca el culo y anda sin zapatos merodeando el paradero.
El loco Hugo. Ya no recuerdo su rostro antes de volverse loco. Cuando sólo era un cualquier Hugo.
Lo volvieron loco.
El señor con la nariz desbordada en piel, que escupe cada tres minutos como si se tratara de una carrera para ver quien pudre mas rápido el ambiente.
La señora con estrabismo que me devolvió el pasaje que le presté.
La pareja patética que no combinan ni a palo, pero ahí van creyendo en su porquería de amor, con sus peinados tontos, y su taxi tonto que los recoge a diario.
La otra pareja de ridículos, abrazados, como si se fuesen a perder.
El gordo con buenos modales que siempre viste chompas de marca,
Mi madre a doscientos pasos mas atrás, empeñada en perseguirme,
Las garzas, viviendo como ratones.
Los ratones, viviendo como iguanas.
Las iguanas viviendo como escapistas.
La gorda que vende coladas, yo sé que se llama Inés.
La maldita tierra amarilla de relleno.
El maldito tubo subterráneo, o cómo se llame, lleva meses allí.
La dignidad atropellada, debajo de las llantas del bus que se fue se largo.
Todo está al tope,
y cuando parece no haber espacio, allí está el reverendo chofer con su reverenda ceguera optimista diciéndome que avance, que no me quede en la puerta.
Que no me pisen.
que no me aplasten,
que no me toquen la piel, que no me rocen, que no me miren, que no me hablen, que no me respiren en la nuca, que no me hablen, que no me hablen, no me hablen, es mucho pedir estar en silencio.
Como el silencio de mi viejo.
Yo también majé lodo, me dijo hoy un gordo.
- cuánto tiempo lleva viviendo aquí, me preguntó como para terminar de matarme.
- Toda mi vida. (pedazo de metiche)
se desvanece como hálito
agitado
que no tiene dónde recaer
**
[si amanece y el cielo está despejado
sin una sola nube este]celeste]celeste]
celeste]celeste]celeste]celeste]celeste]
entonces tal vez haya una oportunidad
una señal, diría quizá... una metáfora inmadura
sobre las dudas que emergieron
precisamente, por hallar todo despejado
tarea difícil es reconocerlo
no hay un paradigma que aterrice como
una figura alterna,
para comparar
para descifrar
cuál es el lado ambiguo
cuáles son las palabras que no quieren formarse
cuál es ese lenguaje de las piedras
que arrojas para luego esconder la mano
la misma que pinta tu analogía
{de la supremacía este]celeste]celeste]
este]celeste]celeste] de la naturaleza}
incontables
en desmesura
del lenguaje ilegible;
es como para llorar siglos enteros
pero de qué serviría llorar
siempre se llora por uno mismo
y no por los otros
no por ellos
saben que la vida no vale la pena
pero no se han preparado para no recibir sus golpes
duele mas la realidad que el golpe
porqué no he de estar convencida
de ese calor, como atardecer
cayendo confundido en unos cuantos matices
reflejados en esa pequeña porción de río
visto desde el puente
luego de una jornada que me ha quemado la frente
que me ha hecho sudar las axilas
que me ha hecho llorar al medio día
que me ha hecho fruncir el ceño
que me ha hecho decir todo lo que quiero
a quienes quiero
yo los quiero chicos, pero sus acciones... (les digo, y diré)
siempre equivocada, en la pedagogía del anti error
también tuve tu edad, les digo, como queriendo pasar de astuta
tú me recuerdas a mi, he dicho
no puedo recordar quien fui
pero alguna pista me ha dado, ese
futuro sujeto autocrítico, les digo
como queriendo sonar a alguien
quien pretende enseñar lo correcto
viviendo en la indecisión
para Fernando, el loco de mi barrio, uno que antes hubo de ser Michael Jackson, y mas que The Jackson 5, le metieron fue 5 puños en la horripilante máquina que tiene como cerebro, albergue de un terrorífico subconsciente, no sé quién le persigue, quién le mata, quién le quiere quitar la cama, no sé por qué escupe demasiado y de su boca salen sonidos como una especie de ademanes por simular rabia, mas que rabia, berrinche. Nada de esto le hubiese pasado en caso de haber escuchado a su madre cuando sólo le pedía que sea considerado, que no llegue tarde a la noche, que no grite así a la vida, que la espanta.
ese grito que no se quiere ir de la calle
y no deja que borremos su presencia de nuestros sueños
Ya no hallo tan cercana la nostalgia
Pero si logro reconocerla aún
Entre palabras encontradas en caminatas
De caminos que antes hubo de ser nuestros
Yo sabía algo sobre la trampa de la rutina
De ese recorrer, de ese vaivén
Que los caminos no son sino los testigos
Y uno, relegado nada mas que a un elenco
Nada hay que hacer
De pronto se cierra el telón,
La función ha acabado
Tu función, tus lineas, tu teatro
Yo sabía algo sobre ese café de máquina
Y esas conversaciones, furtivas en apariencia
Ahora, recordadas lejanamente
Yo sabía que, muy en el fondo
como esos lechuguines ahogados
que debajo, estaba la raíz
debajo de todo el fango,
del sedimento
sinuoso
ruinoso
estaba escondido el significado de tus palabras
repetidas, cual loro
ignorando su significado
materia fundamental
para comprendernos, entre miradas
repasadas
Lejos están esos escritos
De volver a pertenecerme
Como el agua a la tierra
Que guarda la humedad
Debajo de miles, miles de años
Yo he estado aqui por muchos años
Repitiéndome bajo el mismo nombre
Que transfigura en la torpeza
En la incerteza
En la caricia, para sí mismo
Que extraña a la niña recostada sobre las tablas
El suelo
Cimiento maltratado de los mas nítidos recuerdos.
