Contaba hace días la anécdota de las
palomas sobre una duna de basura
amontonada que a mi vista, sugería la apariencia de estar en la cima y a la vez
estar comiendo mierda. Me pareció un reflejo muy actual de lo que somos, o mejor dicho de lo que soy (no quiero involucrarlos). Recordemos
el valioso pensamiento cliché de la pobre Frida “para qué pies si tengo alas
para volar”, pensé: así somos, unas palomitas que vuelan alto entre semana,
devoradas por el cielo y enajenadas en
las nubes, nos disipamos en caída libre nuevamente hacia la duna. Ahora echo un
poco de menos salir a pie para esperar el bus, incluso las ocasiones en las que
el chofer iba de largo, uno aprende a reírse de ese tipo de pequeños detalles de la vida diaria. Pero además de ser una paloma come
basura, también soy una tierrera.
-
Doña Frida, con respeto: no me
venga con huevadas de que no quiere los pies.
Mi madre y yo hacemos videollamada con la familia, pa
saludar, pa saber qué tal le salió el locro a la flaca, o qué tanto comió la
gorda. Para enterarnos si el Edi ya hizo su nuevo plato estrella (que si el
Gordom Ramsay lo viese se caga de miedo).
Para ver a la tía y sus gatos. Nos llamanos, nos sabemos, nos despedimos
hasta la próxima llamada (tres horas después) y ver como Rafa y Gabriel nos
ignoran para jugar en el maincraf. Es reconfortante. Los niños de mi familia no
tienen ni puta idea de como está la cosa, hay una necesidad enorme por proteger
la integridad mental de los nenés explicando con suaves, elegantes y gentiles
palabras. Cuando era chica, supe de algunos conocidos que murieron de dengue
hemorrágico, e imaginarlos muertos de vómito y diarrea no era un cuadro tono pastel para antes de dormir, pero así
pasaba, cagada de miedo al menos y no de dengue, sabiendo lo que sucedía a mi
alrededor y no hipnotizada con algún juego cojudo de legos que hablan. Podría
darle a mi madre un par de puntos… suspensivos. De pronto uno crece, pero sigues viendo par
de pendejos jugando el jueguito cuál,
ahorrando para la consola, le ponen nombre los manes:
- -
Hola Maricela, hoy te voy a
mover duro la palanca.
Mi padre siempre me dice, en traducidas
palabras… que mi generación (los jóvenes) somos unos inútiles, que en sus
tiempos la gente inventaba y en lugar de frustrarse porque no nació para esto o aquello se las arreglaba para
sobrevivir de otra manera. Asi, sin tantas huevadas y dramas franceses ¿Quieres
comer? Inventa. Ya recordé las palabras,
eran ‘chanchos que no dan manteca’. Me
reía con el man, pero en el fondo uno guarda esa reflexión Freudiana y total, no se ríe del todo sinceramente porque toda broma contiene en su fondo una
gran verdad. La verdad es que no servimos para nada. Nos sentamos con nuestros
traseros fitness (revisar stories para comprobar) sobre nuestros asientos
acolchaditos (animal print, damasco, materiales variables), nos careamos frente
a la PC y nos empapamos de todo ñaña. Todito sabemos, no hay nada que
desconozcamos. El Alan Turing era un cojudo, el Eugenio Espejo de andar
firmando papeles es todo un personaje histórico. Pendejadas nomás. Yo con
mi Iphone y mi total indiferencia hacia el sistema patriarcal he cambiado
mentes texteando con sabias palabras toda la verdad que no quieres saber mija,
ponte pilas que hay que devorar el mundo. Tienes que amar lo que haces y lo que haces tiene que amarte, bla bla, y asi
encuentras un montón de palabrerias que vienen de personas con pelos en la lengua.
Y que jamás en su vida han buscado en los diccionarios el significado de la
palabra criterio porque esa vaina ya viene incluido en su empaque. !Combazo!
-
- ¿Qué eres loca? ¿Diccionario?,
osea googlea pelada.
Lo duro ya no es querer morir cada día y
vivir con ello. La vida es bella, hay que vivirla y buscarle sentido… así dicen
los entendidos. Cuando le encuentres sentido tu pana el influencer (al que lo
sponsorea BG) se estará embarcando en el vuelo comercial 5839009 hacia la luna,
y tú acá, todavia leyendo a Kant, siendo cada vez el man más iluminado porque
sabes tres párrafos de capitalismo, teorías de conspiración, extraterrestres, Hugo
Chavez, El Ché, Tarantino y Carl Sagan (revisar stories para comprobar). Si
algún día alguno de ustedes, panas falsos o verídicos, acudiera a mi para
contarme su oscuro secreto sobre un plan de suicidio, tiene mi total apoyo.
Hasta mientras, nos quedamos nosotros los que queremos ver qué sucederá,
ansiosos por la verdad, ¿Será que muere Viteri? ¿Será que se va Melvin? ¿será
que Moreno muere como Guadalupe Larriva? ¿volveran a vender 7 huevos por un
dólar? ¿el feminismo acabará con la desigualdad? ¿será que se cae el patriarcado?
¿subirá el sueldo básico? ¿por cuánto tiempo estará de moda el pelo neón? ¿el
desnudo cambiará el mundo? ¿el cine ecuatoriano dejará de ser un boceto de cine
francés? You talkin’ to me? ¿ la razón no cree en la realidad? ¿La razón
revoluciona la realidad hasta que la realidad se relacione con ella como un espejo, hasta que le devuelva lo
que ella cree que la realidad debe ser? ¿Quién mató a Josefa? ¿tendré criterio algún día? ¿mami tú me
quieres mucho?
-
Shorty, dime la verdad ¿cuál es
tu edad?
Tan dificil es mantenernos solos, tienes
que hablar con alguién porque sino, enloqueces pana. Oigo roncar y llorar a mi
madre y esos sonidos pasan de aturdirme a calmarme. Son irritantes pero luego
me ubican en la lejanía que guardan las paredes de esta casa. Aqui murió Ribo,
Pochaco, El pollo que aplastó Kathleen, el pollo que murió atorado con un
choclo, el pollito que quedó inválido (gracias Cinthia), murió Romeo (un gallo
precioso) y Julieta (una gallina so burra), se perdió Minina y Champú. Murio
Jack y después Black (mi perro Black era un perraso). Luego Lulú, Jackie,
Pancho y por último Canela. Tremendos personajes. Canelita murió tragicamente
sola y antes de morir, con la mirada me dijo: Tú serás la próxima perra o tú
serás la próxima, perra. Una de dos, la man tenia una mirada letal que te decía
lo que querías que te dijera.
La enterramos en el patio, luego creció una
mata de Papaya bellísima. Ya murió la mata de papaya, pero mi hermano se dió
unos buenos banquetes comiendo su fruta. Cuando le revelamos que el secreto era
mi perra hecha abono, no quiso mas. Trágico, pero así es la naturaleza hermano.
Mueres y tras de ti o sobre tí vendrá algo mejor, como una papaya amarilla y
dulce o talvez un montón de hijos de puta que te dicen cómo es que es. Igual
tienes que seguir viviendo, y ahorrar para tu hueco en jardínes esperanza. Porque lo único bonito de morir ha de ser
dejar el dolor y los bellos momentos
pero no la preocupación del billete para mandarte al hueco. Sé considerado y lávate las manos (en todos
los sentidos que la acción dispone).
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