Sobre el filicidio necesario.

La palabra no sabe de singularidades, ni de percepción, de sentidos o de instintos. El antídoto es un tópico, renegrido por la oscuridad que lo esconde, ahora sabes por qué resulta difícil hallarlo. Una vez contigo, no lo pienses tanto. Porque el antídoto cura o desvanece.Es sabido que nadie es capaz de entrar en una persona, de indagarle los anales de la memoria, de salvar lo que lleva años perdido en la T. Pero siempre hay un QUÉ, un eco con brazos amputados, y también una negación con oídos limpios, vacíos. Luego de todas las espantosas y lentas diligencias que acompañaron la muerte de un escritor anónimo, se debe desmayar sobre la cama. El vértigo y el misterio arrebatan el aliento sometiendo a la tráquea, agobian. Son asesinos con fetiches de otro mundo. No queda más que un espacio en blanco dentro de otro irreconocible espacio en blanco, una cama que ahora emana aromas del pasado, que transporta a épocas de vulnerabilidad, queda el  abismo reteniendo al barranco, quedan ideas atrapadas en el día fatídico, queda un tiempo pausado que va con números, queda la imagen aberrante de quien llegaba silbando a las 4 pm, queda una boca, ahora muda. La ausencia deja la imagen mental de un ser que ahora es inenarrable. La palabra es un alguien inútil por un tiempo largo. La inestabilidad no tocó la puerta, solo llego y acomodó su equipaje. Su maleta hecha de paja, repleta, como la de Perry Smith- i love this guy- Y todos vuelven al estadio del espejo, en compañía.

Habrá, no muy lejos de lo inalcanzable un progreso del dolor en la espalda, el sonambulismo se marchará y regresará varias veces con el rabo entre las piernas, pero hay que desapegarse de lo que hace daño. ¡Échalo! Habrá, más cerca de lo fácil, instintos de misericordia propia (porque la desdicha nos vuelve huérfanos) y la mente jugará bruscamente con las piezas de edición limitada, la intuición no será más que un nido destruido por pájaros negros, vendrá, la intuición regresará como presentimiento (de la locura) – el soborno está permitido en esta aldea- indúcelo al espacio vacío. Una vez el alma, libre de prohibiciones e infectada por el delirio, el cadáver con inteligencia aberrante estará listo para sobrepasar los límites de la realidad, de la mirada, del mater sensibilis y del mamismo dictatorial con su interrogatorio.

- dónde estabas?

- Tengo 15 años. Lo sabes.

La resignación es la única salida cuando el dolor se encarna, porque la muerte es una metáfora de una sola imagen, la muerte clava cuchillos sin filo en la carne de quien vive para ser testigo. El recuerdo es el antídoto, pero, no cualquier recuerdo cura. Solo la retrospectiva de una vista con microscopía, y de una matriz con paredes lúcidas de ayer. Dejarse morir, es el antídoto.

Las sombras son enemigos sin rostro o acompañantes anónimos cuando se habla solo, para evitar pensar.

Estaba en un lugar muy oscuro de mis pensamientos, alado de un montón de botellas sin agua y rosas secas haciendo el papel decorativo en una habitación a medio pintar.  Me encontré viendo alrededor por primera vez, conciente, de no saber qué hacer. Pienso en el tiempo perdido, el tiempo pasado. Elaboro mejores decisiones, y quisiera regresar para ponerlas en marcha. Es tonto, lo sé. Quiero mirarte, decirte que era la última vez. Tu partida sin avisar, no fue solo un adelanto de incontables noches largas; además,  el inicio de una repentina lejanía que socava en la cruel idea de volver atrás. Una pregunta me instiga.

Sacar el agua del barco es la única salida para seguir navegando- dice mi madre, que siempre dice cualquier cosa.

- no me respondas!

- no te respondo; sólo, te estoy diciendo.

i love this other guy, gay

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